27 mayo 2008

La poesía

La poesía


Pablo Neruda





Y FUE a esa edad... Llegó la poesía
a buscarme. No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

24 mayo 2008

Amor eterno



Han pasado ya diez años de aquello. Y tú sigues sin saberlo. Es mas, creías que te abandoné sin despedirme, como un cobarde y me odiaste, se que sentiste un gran desprecio hacia mi. Luego me fuiste olvidando y él te consoló. A fin de cuenta se quedó solo, sin rival.
Pero nunca te abandoné. Soy yo quien está a tu lado cuando piensas que estás sola, quien te regala con una suave brisa cuando tu frente se perla de gotitas de sudor, quien se sienta a tu lado cuando él esta de viaje y tu ves la tv por la noche. No, no puedo entrar en tu alcoba ni en el baño, mis jefes me lo han prohibido, pero estoy contigo en la cocina y en el salón y cuando coges el bolso del perchero para irte a trabajar, ese roce que sientes en tu mejilla es un beso mío.
Porque, ¿sabes?, aún te quiero, aunque no pueda demostrarlo. Un día te prometí amor eterno, pero ni yo mismo lo creí, pura retórica. Tu pusiste cara de póker, total tenias a dos y nunca creíste en eso tan cursi que llaman amor.
Jamás lo supiste pero aquella tarde mientras te esperaba en tu casa, me quedé dormido en el sillón cuando entró él. No podía sospechar que jugabas a dos barajas, que ese día te hiciste un lío y nos citastes casi a la misma hora, pero que tu avión demoró su vuelo hasta el día siguiente cuando te presentaste por la tarde sin enterarte de nada, solamente extrañada de que no contestaba a tus llamadas.
No supiste que él al verme presa de los celos me clavó aquel cuchillo de cocina que tenías para trinchar el pollo, en el corazón. Apenas, al sentir un frío en el pecho pude tener tiempo para abrir los ojos y ver los de mi rival que me miraban con odio. Luego me envolvió en una manta que llevaba en le coche y me metió en vertical dentro de aquel armario del pasillo que tenía doble fondo, sellando los bordes con silicona. Un trabajo perfecto. Y allí sigo ya amojamado y con un aspecto espantoso, mejor que no me descubras nunca. Pero mi espíritu vaga por tu casa, si, mis jefes me lo han permitido porque he decidido esperarte. Cuando mueras iré a tu tumba y te daré un abrazo para decirte que te sigo queriendo. Y luego esperaré a que a él le llegue la Parca a buscarlo y antes de que se marche al infierno pienso cortarle los huevos para que esté así toda la eternidad. La madre que lo parió a ese hijo de puta.
Hace frío hoy amor mío, abrígate antes de salir, quiero que llegues a viejita y te pongas deliciosamente arrugadita como yo. Te adora, tu fantasma.

22 mayo 2008

"Escuchando la Lluvia.."



Por alguna extraña razón, por acción espontánea, salí del calor de mi solitario hogar.
Necesitaba estar rodeada de gente, sentir su rápido caminar huyendo de la lluvia & el ruido que producía algún paraguas al abrirse..
Necesitaba compañía.
Me dirigí a una cafetería, & en ella me bebí un capuchino chocolatado, el cuál no logró ahuyentar el frío de mi cuerpo.
Contemplaba a través del gran ventanal el ir & venir de la gente..
El como sus vidas ocupadas no descansaban ni un segundo.

Inevitablemente comencé a recordar los momentos más importantes & especiales de mi vida.
& sin darme cuenta, ellos comenzaron a tomar vida frente a mis ojos & a proyectarse como una especie de película vieja en blanco & negro. Cada personaje de mi vida se proyectaba fuera de mi mente & actuaba de manera extraña e indescifrable para mi.
Me dedique a mirarlos un rato sin comprender lo que ocurría..
Extrañada, cogí una revista que estaba sobre el mesón en donde sola, tomaba mi capuchino.
Al colocar la revista de manera vertical, las letras que formaban parte de todos los textos dentro de ella se desprendieron como si de gotas de lluvia se tratase..
Asustada, cogí cada letra & comencé a colocarlas en su lugar adecuado, lo que me llevo mucho tiempo pues era complicado el saber si una "u" iba en el subtitulo de la noticia "Las nuevas modas" o si era más conveniente colocarla en la sección de cartas al director, cuyo titulo de una de ellas era: "Escuchando la Lluvia.."

De todos modos salí luego de ubicar las letras de la manera más adecuada posible en su sitio.
Caminé por las casi solitarias calles, & sólo pensaba en aquella frase de la revista: "Escuchando la Lluvia.."
Espontáneamente sonreí & pensé que el escuchar en silencio la lluvia podría ser una solución para vencer mi soledad.
& junto a la lluvia me dirigí de vuelta a casa..

21 mayo 2008

Danza Macabra et Memento Mori


Yo quisiera danzar con la muerte, con los ojos vendados y el cuerpo desnudo.

La danza macabra o de la muerte fue una representación que se llevó a cabo antes y durante la Edad Media. Consistía en realizar un baile en los cementerios o detrás de las iglesias. Existen pocos datos de su origen debido a las diferentes posturas de las investigaciones que se han realizado, pero un estimado nos dice que surgió entre el siglo XIII y el siglo XVI. La Danza y la Muerte se ligan por una especie de sarcasmo conceptual, en una patética pareja.

El espectáculo contaba con la participación varias personas representando a los muertos volviendo del inframundo con cantos lamentosos acompañados, generalmente, por músicos. La muerte que portaba una máscara en forma de cráneo se acercaba al público y entablaba una conversación en verso con su víctima, cuyo objeto era postergar el fin inevitable, la jerarquía en que éstos eran llevados a las partes más profundas del cementerio era regida por el estamento al que perteneciera la persona, así era el Rey u obispo, según fuera el caso, quien ocupaba el primer lugar, seguido de los artesanos y finalmente el pueblo, pero nadie se salvaba de bailar con al muerte y ser llevado.

Alemania, Francia, Italia, Inglaterra, Suiza y España, fueron los países en dónde tuvo más fuerza ésta práctica aunque es probable que en el resto de los países europeos también se difundiera.

Su influencia se vio reflejada no solo en quienes realizaban dicho acto, sino también en la pintura, la literatura y claro, en la música. Hans Holbein es uno de los grabadores más reconocidos de la danza macabra aunque sin duda no fue el único, la mayoría de las pinturas se encuentran en el anonimato.

Dentro de la literatura, Quevedo tiene influencias de este ritual, en su poesía y, especialmente en Los sueños; he aquí un fragmento de El sueño de la muerte:

[…]


En esto entró una que parecía mujer, muy galana y llena de coronas, cetros, hoces, abarcas, chapines, tiaras, caperuzas, mitras, monteras, brocados, pellejos, seda, oro, garrotes, diamantes, serones, perlas y guijarros. Un ojo abierto y otro cerrado, vestida y desnuda de todas colores; por el un lado era moza y por el otro era vieja; unas veces venía despacio y otras aprisa; parecía que estaba lejos y estaba cerca, y cuando pensé que empezaba a entrar estaba ya a mi cabecera. Yo me quedé como hombre que le preguntan qué es cosi y cosa, viendo tan extraño ajuar y tan desbaratada compostura. No me espantó; suspendióme, y no sin risa, porque bien mirado era figura donosa. Preguntéle quién era y díjome:


-La Muerte


[…]


Además ha sido inmortalizada en algunas iglesias, o grabados sobre tumbas de viejos cementerios europeos, algunos de éstos, vienen acompañados de versos que representan los diálogos entre la muerte y su víctima.


Otro poeta destacado es Jorge Manrique con sus famosas Coplas por la muerte de su padre, quien forma parte de los más destacado poetas medievales que inmortalizaron a la muerte, de igual forma que su contemporáneo Froidmont Helinand quien aplica un estilo Memento mori el cual consiste en hacer reiteración en el conocimiento de la propia muerte:


Morz fair a chascun sa droiture,
Morz fait a toz drite mesure,
Morz poise toz a juste pois…


En 1874, el músico francés Camille Saint-Saëns compuso una pieza que lleva el nombre de “La dance macabre”, misma, que fue inspirada en un poema de Henri Cazalis que diría algo como esto:


Zig, zig, zig, La muerte decadente
No asombra con su batuta desde la tumba
La muerte toca su melodía a la media noche
Zig, zig, zig, en su violín.
The winter wind blows and the night is dark;
Moans are heard in the linden trees.



Un punto que llamó mi atención, fue la presencia de la iglesia; pues si bien habla de esto al pueblo, no se tiene la intención de adoctrinar, ya que en ningún momento se menciona a Dios. Es más una visión efímera del entorno. Y resulta extraño pues no es, sino hasta el Renacimiento que, cambia el estudio del hombre, al hombre y para el hombre, y no en Dios. No es que se haya hecho un estudio en base a la muerte o a éstas danzas antes de incluir al rey y a los obispos, pero la intención con la que se llevaban a cabo es claramente pagana. Ya después pagarían con la Inquisición.

18 mayo 2008

En el lagar de mis recuerdos

Embriagado en el lagar de mis recuerdos
no reposa la mía alma serena,
de donde brotan cual manantial los sueños
para soportar de lejos, la resaca del olvido.

En la urna de tus lágrimas
que se ciernen entre las ramas
del frondoso molle, mil rocíos
que parten la luz en soles,
quebrarán arcanos de silencios.

De a pocos se irán
los destellos de luz,
como de a pocos brotaran
los delirios de tu cruz...

Saldada la mañana en pandeoro
grabada tu imagen y tu voz,
te sacaré del austero canto
para convertirte en canción dorada

Por que ay, los silencios esclavizan,
sobre los maderos del odio,
los oscuros olvidos son cadenas
que ay, caminar no dejan
y al vuelo de paces no se alzan...